devon 11

devon 11

Ich schrieb schon einmal vom Handtaschenchaos meines Lebens, Sinne so verworren, vor der Tür im Sonnenschein. Wo Ordnung zwischen vier Wänden allein meine ungereihte Glücklichkeit zäumt, rinnt nun auch untertürschwellig angezaubert neuer Staub, von grünenden Birken. So jucke ich die Augen, Klarheit sehend, lache um mich, denn wie Feen tanzen Punkte in Devons Licht. Aus Frühling wird Sommer bei  Nacht, als ich mich ins Wunder lege, am Weißdorn rieche und beginne auf holprigen Wegen Steine zu zählen. Schon mal ein Stück des Berges begehend, tapfer noch zum Gipfel blickend – auf der anderen Seite stehst du und reichst mir die Hand.

A.B. 07.04.2011