es ist die zeit der iris

es ist die zeit der iris

oberhalb des duftes

stürzen

raben schwarz

gefieder

durch lüfte

deren tageszipfel ich verknote

in gedanken

heutiges

begräbnis des eichhorns

wiederholt

ein kopfloses tier

am wegrand

pflücke ich

farne

decke zu

was einmal seele hatte

weine

der mutter tränen

wenn sich das letzte gold

über die felder legt

danke ich

es könnten meine kinder sein

A.B. 24.05.2011

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devon 14

devon 14

Und dennoch schreit es. Es möchte hinaus aus dem Turmfenster in freie Lüfte, mein Verlangen denkt an die Pferde im Moor, die nur sich selbst gehören.

Gestutzte Flügel brennen auch, was du nicht sagtest, als ich, Gedanken schweifend durch die Ausstellungen antiker Läden, Fallschirme aus altem Linnen nähte.

Lorbeerbaumkugeln exakt geschnitten lollipoppen vor jedermanns Türen, edeln verputzte Wände und stehen mir im Weg.

Der Seifenladen bekommt heute den Boden gewaschen, wobei es läutet von der Kirchenglocke zur 12ten Stunde, fünf Minuten vorgeeilt, ihrer Zeit. Ich lächele, denn

‚today I found a white bluebell amongst a field of a thousand‘.

A.B. 18. 20. O5 2011

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devon 13

devon  13 

Es ist ruhig um mich geworden, bis auf den Eulenruf und meine zitterende Hand. Der Mond schien schon mehr als halb durch das Fenster letzte Nacht.  Am 17. Tag im Mai soll er voll sein, sagt die Frau im Seifenladen. Danach werden wir die Welt erobern.

Zwischen Geranien und Ringelblumen lachen wir uns am Alltag fest und ich frage mich, ob die alten Schwestern lieben, als kennen sie keinen Schmerz.

Immer wieder sehe ich die Frau mit den falschen Augenbrauen, wie sie die Straße auf und ab wandert, in die Hecke starrt, als suche sie etwas. Manchmal ist alles märchenhaft.

A.B. 13.05.2011

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offen

offen

barung

dunkler leben

vor uns

blutend

aus alten narben

erzittert

kurz

unterbödig

sprechen wir

von gräbern

und ihren bergen

schauen

von dort ins tal

erkennen

an gleichen zäunen

worte

verriegelt

aus großen mündern

geschlossen

die unseren

augen

zu weit

am grunde

kehrten sie ihre

zur nacht

A.B. 10.05.2011

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devon 12

devon 12 

Wo im Kopf kein Platz für Worte, betrachte ich die Vielfalt der Mauerblümchen und denke mir, so schlimm kann es nicht sein. Derweil hangelt sich die Sonne an Bäumen nieder, Efeu glitzert. Sie zögert nur kurz bevor sie im Feld versinkt.

Ich denke an das grüne Leuchten.  Maiglöckchen gibt es hier nicht.

Ich möchte mein Gesicht ins Kleefeld tauchen, einschlafen und beim Erwachen vier Blätter sehen. Ob der Wind aufhört, die Bäume dächern über mir ruhen,  mich mit ihren Armen schützen und die Blätter nur leise zittern zur Nacht flüsternd von vergessenen Zeiten? Verglückt suche ich dein Gesicht im Kirschblütenregen.

A.B. 10.05.2011

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ungenau

ungenau

flitzt am morgen

pfeilisch

glaube ich

von links

ins dunkel

unter brauen

hinauf

als ein wasserrad

tränen schlägt

auf meiner wange

ungenau

saugt weiter

leben

ein letztes blau

immer wieder

zerfleddernd

meine sinne

wie klatschmohn

blutend im feld

genau

sagst du

und der wind trägt

uns hinfort

A.B. 05.05.2011

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wo worte sich im glück verschlingen

wo worte sich im glück verschlingen

durch mein leben tummeln heute

im fahrtwind der erde richtig herum

zittert meine feder nur noch sachte

auf dem papier aller welten monde

erinnern kreisend an ein leben

fern vom frieden traumlos

scheinen alle nächte hell

oder dunkel verschattet

deine hand im stern

als sie mich durch stunden hält

A.B. April 2011 und 07.05.2011

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